Сто восьмой

Холод от кирпичной трубы, служившей ей укрытием и опорой для спины, уже потихоньку стал пробираться даже сквозь тёплый полушубок. Вэваими, поёжившись, отхлебнула чай из термосной кружки. К аромату мяты примешался вкус пластмассы и она слегка поморщилась, всё так же не отводя взгляда от уютно светящихся окон напротив. Чистая кухня, дешёвенькие клетчатые занавески на окнах, бумажный кадомацу на подоконнике, ждущий своё новогоднее божество...
Между ней и окном было не больше трёх метров, но даже если дети оторвут взгляды от небогатого праздничного стола, они вряд ли увидят её в этой густой тени. Она не знала, сколько уже прошло времени и не знала, сколько его ещё должно пройти, знала только, что должна обязательно дождаться кого-то.
Не спать, не спать, не спать... Янтарный прямоугольник окна незаметно теряет очертания, сливаясь с подступающей к нему темнотой, глаза закрываются, а пальцы всё так же продолжают сжимать стремительно остывающую чашку, ещё совсем недавно согревающую их теплом..
Наверное, это произошло одновременно: она услышала первый удар колокола и почувствовала мягкое прикосновение чего-то пушистого к своему колену. Кот, внимательно проследив за полётом кружки в темноту своими большими светящимися глазами, взглянул на неё.
- Идём, времени почти не осталось.
Восьмой, восемнадцатый, двадцать восьмой... ноги скользят, разъезжаясь, на глиняной черепице. Неструганые доски, перекинутые на крышу дома напротив и несколько этажей внизу. Рассеяный свет от фонаря освещает огромные снежинки, медленно танцующие в морозной тьме и исчезающие где-то там... Нет никакой высоты, нет времени думать об этом, нужно спешить. Семьдесят восьмой... Ещё один шаг и она почувствовала обманчиво-твёрдую поверхность крыши того самого дома на той самой улице, в том самом городе, где она так нужна.
Наверное, надо было шагнуть шире... треск, удар, от которого потемнело в глазах... каким-то чудом успела бросить мешок вперёд, руки скользят по черепице, припорошенной снегом, кабель, тянущийся к неясно белеющему диску спутниковой антенны, вьётся в них раскалённой змеёй, оставляя следы.
Восемьдесят восьмой.
Она поднимается и спешит за всё так же невозмутимым тосигами, их семейным новогодним божеством, не чувствуя саднящей боли, царапающей колени и ладони.
Пятно света от окна на крыше, искрящийся снег... Сто. Она уже бежит, не глядя под ноги, видя перед собой лишь этот свет, боясь, что не успеет.
Сто пятый, сто шестой. Вэваими неловко падает, вытянув вперёд руку, сжимающую мешок... несколько мгновений абсолютной тишины, вязкой, растягиваюшей так необходимую ей последнюю секунду перед тем, как во всех храмах этого старинного города, в котором она так нужна, колокола ударят сто восьмой раз.


конкурсное

Просто волшебный рассказ...

спасибо тебе за конкурс.. благодаря ему он и появился..
я тебе вот про эту иллюстрацию говорила
не нашла её тогда))

Классный рисунок и классный рассказ